Susan Sontag
Há 6 anos
Archive for Dezembro 2013
Resoluções de ano novo
30 de dezembro de 2013
Tenho um amigo de longa data que, sempre que estamos
juntos, me diz: “Ah e tal, tens de te cumprir!”.
Pois sim...
A ver vamos...
Rollin pardais
25 de dezembro de 2013
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Mas, a respeito do vídeo das renas gordas, os animais
redondos existem. Um amigo nosso fotografou estes pardais numa esplanada do
Macdonald’s em Madrid. Nunca vi pardais tão gordos... dá que pensar, não?
Está quase
23 de dezembro de 2013
Bom bom, é termos uma senhoria fofinha que nos convida para passarmos o Natal com ela
e me vai fazer aletria.
Somewhere Only We Know
22 de dezembro de 2013
Estamos pelos cabelinhos. Ela. Eu. Os meus
colegas. As colegas dela. Há um momento em que paramos e nada faz sentido. Em
que todo o espírito de Natal – ou o que quer que seja que se lhe aproxime – se esvai
porque não há cuidado na forma como nos tratamos e como nos tratam.
Andam à solta. . .
20 de dezembro de 2013
Houve ali um momento de antecipação. A
cliente deve ter percebido a alteração do meu olhar, warm and kind, para frio metálico e aposto
que lhe passou pela cabeça que eu, não tardava, lhe atiraria com o livro à
testa. A mim passou-me pela cabeça. Uma imagem linda, de absoluta libertação.
Com que então queria trocar o livro porque
chegou a casa e reparou que ele estava... ondulado. Ondulado!... E de certeza
absoluta que tínhamos sido nós a fazer alguma coisa ao livro... sim, porque
nós, todos os dias de manhã, enrolamos as páginas dos livros porque gostamos de
literatura aos caracóis... e isso porque ainda não nos deu para os prémios
nóbel com madeixas...
Ondulado. E queria trocar. Por outro. Que não
estivesse... ondulado...
Respirei fundo... e fiz-lhe uma nota de
encomenda.
Susan Sontag
17 de dezembro de 2013
A questão que mais me assalta e que já me
assaltou aquando da leitura do primeiro volume de diários de Susan Sontag, é o
que passará pela cabeça do filho – a quem coube a tarefa de os editar – ao confrontar-se
com esta versão, às vezes tão despida, da sua mãe. São páginas cheias de
anotações de carácter académico – muitas das quais quase indecifráveis para mim
– mas também de considerações pessoais, dolorosas, profundamente humanas e que
revelam uma pessoa com uma consciência muito acutilante das suas próprias
falhas, muito céptica não da sua capacidade de amar mas de ser amada, tão presa
aos escombros da infelicidade que lhe provocavam as mulheres com quem se
relacionava e de quem, de uma forma ou de outra, nunca se sentia à altura.
Ao mesmo tempo que não invejo a tarefa do filho
de Susan Sontag, invejo-o. Para um filho, compreender um pai é a tarefa a que
se dedica com mais resistência, sobretudo porque essa intenção – a de perceber
e, acto contínuo, perdoar – tem de partir da aceitação das suas próprias falhas
e dos seus próprios erros e da capacidade de acolher o outro com todas as suas
fragilidades e incongruências. O que, naturalmente, não é fácil. Sobretudo
quando levámos uma vida inteira a acreditar que aquilo que víamos era aquilo
que eles realmente eram.
Still a Grinch. . .
16 de dezembro de 2013
... mas um bocadinho mais soft. O suficiente
para fazer a árvore de Natal e dar-me conta de que o nosso presépio está cheio
de ovelhas e de cabras mas que continuam a faltar uma vaca e um burro...
Adenda: Em conversa com a Isabel e depois de concordarmos que este ano não vamos gastar mais dinheiro com presépios - tínhamos comprado três novos acrescentos e esquecemo-nos deles algures no Ikea - para o ano vamos comprar duas Marias, uma vaca e uma burra e vamos tentar desencantar três rainhas magas (ou transvestir os reis) para animar a coisa.
Fazes-me falta
15 de dezembro de 2013
A minha mãe faria hoje 68
anos. E ainda que sinta muita falta da minha melhor amiga e da cumplicidade
que, nós os filhos, tínhamos com ela; hoje não me assombra o pesar. Persiste
esta suave sensação de alegria por ter existido na minha vida esta mulher que
me deu vida e que me ensinou do mundo aquilo que realmente importa. Essa foi a
minha sorte e esse é o meu legado. Por isso, sem ladainhas e sem o sobrolho
carregado de saudade, parabéns Maria. Parabéns, minha mãe.
Piegas
11 de dezembro de 2013
Doente, com uma constipação de caixão à cova, e sozinha
em casa. Ainda pensei em fazer a árvore de Natal mas miserável como me sinto o
mais provável era deixar inválidos todos os animais do presépio. Vou ficar para
aqui a tossir as minhas mágoas com a esperança de que ela venha a voar do
trabalho para me dar miminhos... e o jantar...
Nunca mais acaba. . .
10 de dezembro de 2013
Farta, fartinha. Fartinha,
farta. E ainda falta tanto...
... será que se fizer a
àrvore de Natal cá em casa o espirito da coisa desce?
Mesmo com ovelhas que têm
as pernas partidas?